6666

6666

6666

• 
 
• 

6 августа 1945 года, Хиросима.

Йесу играл со своими друзьями в футбол. Близился закат. Гол! Мяч в чужих воротах. Йесу — герой. Огромное яркое облако озарило небосвод. Расцвело другое солнце. И стало так жарко. Жар проник глубоко в детское тельце, оголив его до кости.

Десятки тысяч соотечественников маленького героя сгорели вмиг. Добрые дяди решили познакомить Йесу с «Little Boy» — слово «уран» ассоциировалось только с планетой Солнечной системы. Но кто-то там свыше решил преподать мальчику последний урок. Йесу открыл глаза и оглянулся: в полной темноте город причудливо светился множеством красивых огоньков — повсюду тлели угли. Шатаясь, шли две молодые женщины. Он взглянул на них и закричал от ужаса: с их лиц и рук полностью слезла кожа, свисая длинными лохмотьями, а они почему-то не стонали. Люди, в шоке не чувствуя боли, натягивали кожу обратно на руки, как перчатки. В углу обвалившейся стены сидел человек и пел колыбельную своему обуглившемуся ребенку.

— Идем, Йесу. Нас уже ждут.

Прикосновение легкой бархатной руки было властным. Йесу не привык спорить. Идзанами увозила его на своей колеснице с собой, на его щеках не было слез.

6 октября 1999 года, трасса Ростов–Баку (в непосредственной близости от селения Шаами-Юрт Ачхой-Мартановского района ЧРИ).
— Я устал идти, — сказал Джилав сестре, — давай остановимся.
— Нельзя нам останавливаться.

Стоны стариков и детей слышались в этом гуманитарном коридоре, идущем к своему спасению.

— С нами Аллах! И все будет хорошо, — убеждала сестра. — Нам дали шанс уйти.

Живая колонна медленно двигалась по пустынной местности. Сверху пролетела стальная птица. Еще секунда... Тяжелые снаряды падали под ноги, а потом разлетались на тысячи прыгающих шариков, которые разрывают плоть. Спрятаться негде. Боль пронизывает все твое тело, и отдельные его части перестают реагировать.

— Отец, — дергая за разорванную окровавленную руку, — кричал Джилав. — Аллах с нами!
Но отец, как и вся семья мальчишки, мирно спала, кто с открытыми, а кто с закрытыми глазами.

Сестра Джилава, полусидя возле телеги, замерла, держась за свой живот, там уснул навсегда неродившийся племянник Джилава...

— Аллах ждет, мой мальчик, — взмахнув крыльями, промолвил Азраил. И унес мальчика к Создателю.

6 ноября 2012 года, Газа.

— Мама, не плачь. Я обязательно выздоровею. Мы пройдем это вместе. И я снова пойду на поиски воды. Я буду послушной. И когда-нибудь закончится война. Ты обещала. Спой мне мою любимую колыбельную песню,:,

Арнаб, арнаб, тахте тут
(Заяц, заяц под шелковицей)
Рах юнази, рах ямут
(сейчас отойдет, сейчас умрет).
'алят умму «Леш? Леш?»
(сказала мама: «Почему? Почему?»)...

Когда ты ее поешь, звуки войны перестают быть. Пусть на пару минут. И не слышно пугающих выстрелов... Мама, я не люблю, когда ты плачешь...

Девочка восьми лет лежала на операционном столе. В ее голове, в затылочной части, зияла огромная дыра от осколка разорвавшегося снаряда, когда девочка ходила за такой бесценной водой к источнику. Она лежит белая как фарфор. Она никогда не испытает радости материнства, она никогда не превратится в девушку, не испытает радостей любви, она навсегда останется ребенком.

— Мама мой новый друг хочет мне что-то показать. Ты не плачь, я вернусь...

Мот посадил девочку к себе на плечо и взошел с ней на небо к праотцам.

6 июня 2014 года, Славянск.

— Привет, малыш! Я заберу тебя сегодня с собой.

Белокурая девчонка смотрела на себя, как издалека, через призму, на свое тельце в своем разрушенном доме.

— Я хочу к маме...

Ее мать лежала в другой комнате с осколком в шее, и на разбившийся портрет стекает струйка еще теплой крови.

— Я хочу к маме, — еще тише повторила девочка.

Еще пять минут тому назад она сидела и рисовала картинку своему отцу, который был далеко... Там нарисовано солнце, их счастливый дом, деревья вокруг и, конечно, мама и папа, держащие за руку дочурку... Ей все равно, за какую правду воюет ее отец. Это ее герой...

— Здесь нечего больше делать! — крепче сжимая детскую руку, Моржана увела ее в свой мир.

Рыцари смерти, проводники душ. И какое бы имя они не носили, лицо у них одно. И война, она находится внутри нас. Без разницы, каких ты политических взглядов или вероисповедания и на каком языке ты говоришь. Прежде чем обвинять кого-то в разжигании конфликта на своей земле, пойди на переговоры с самим собой. Подави эту ненависть у себя в душе, и войны не будет. Стоит дать слабину — и ты услышишь, как нажимается курок. Ведь оружие само по себе не стреляет. Не давай собой манипулировать! Очисти свое сознание. Посмотри в глаза тысячам жертв, втянутых по своей и не по своей воле в войну. Война внутри тебя и меня. Война — это разрушение, в войне нет победителя. А смерть есть всегда. И не дай Бог тебе написать очередную цифру 6 в кровавом календаре и пополнить злосчастный список. Это — твое время. Мы еще можем остановить эту войну. Начни с себя.

А тем временем Молох, разинув рот, ждет своего урожая...

Виктория ГУРАЛЬНИК

[21.07.2014 13:33] Просмотров: 10 Категория: ЭкоЛитературная страничка